EL CUENTO DE NUNCA ACABAR por Alfonso León Daza Vargas

“Ojalá fuera un mal sueño que se acaba al despertar” (Luz Marina Posada: Danza “El cuento de nunca contar” en su CD Maíz Lunar)

Para él fue un día bendito aquél en que dio el paso de simple creyente militante - bienintencionado según los postulados acomodaticios de su fe - a delincuente de cuello blanco fungiendo como ideólogo de un supuesto cuerpo de doctrina cuya autoría se atribuía a su patrono, el gobernante mesiánico. Practicaba su uso mendaz del idioma y su confianza de seminarista en los falsos razonamientos por medio de afirmaciones categóricas en las que, por ejemplo, llamaba “buscadores itinerantes” a los desterrados por los terratenientes soporte de su gobierno y a través de pronunciamientos malignos como la mirada de su jefe en los que con énfasis rebuznaba frases optimistas y abracadabrescas para adormecer las conciencias.

Su sistema viscoso se escurría y reptaba con base en las antiguas, bien probadas en la práctica y nunca suficientemente retadas y refutadas tácticas del razonamiento falaz y la calumnia, con las que contribuyó durante años al progreso de la ideología dominante en contubernio con la estulticia de la gran masa de votantes, cuyas mentes entorpecidas veneraban al gobernante de quien él era esbirro y a las figuras con pies de barro de los principales instrumentos de alienación del estado. A la manera de lo que en la década de los sesentas hicieran Pauwels y Bergier en contra de la razón y la ciencia, este personaje mostraba con la desfachatez de sus tergiversaciones un menosprecio total por la inteligencia de cuantos sufrían una desgracia tras otra de un gobierno bajo la égida de los líderes de su grupo de oración. Y podría justificársele, pues ninguna inteligencia podía suponerse en una muchedumbre de badulaques que se dejaban llevar por donde él quería con sus argumentaciones mistificadoras y nuevos bautismos fraudulentos de conceptos y realidades.

Ni un instante durante el reinado de su amo menguaron sus engañifas en forma de falsas propuestas explicativas de los males del país ni su encono ponzoñoso para poner sambenitos a los opositores y endilgarles toda clase de atrocidades cometidas por su jefe, su partido y sus secuaces. De manera que prosiguió largos días con sus divagaciones al estilo de aquella en la que afirmó que si ahora habían salido a la luz más crímenes de estado y evidencias de la connivencia entre el gobierno y el crimen organizado se debía agradecer, precisamente, a la política de “vigilancia pluricrática” que su jefe ladraba y gruñía cada vez que se le ofrecía la ocasión.

Ocurrió, pues, que se hizo tan diestro nuestro protagonista en su arte pseudoretórico y tan consuetudinario su uso de la sofistería más descarada que empezó a mentir a diestra y siniestra llamando blanco a lo negro y viceversa por el puro gusto de ensalivar las mentes y los rostros de quienes tuvieran la desdicha de andar en su cercanía. Pronto se hizo insoportablemente notoria su manía incluso entre los bienaventurados de su círculo y en los clubes juveniles y universitarios con procedimientos hitlerianos y monacales para el reclutamiento (promovidos por su cofradía como una obra de llamado a la santidad desde su visión evangelizadora que propone principios ejemplificantes como modelo de vida) y entonces, atenazado por su propio desvarío, se empecinó en sus espejismos hasta que la fe ciega y la esperanza puestas en sus deleznables teorizaciones reaccionarias y las constantes prácticas ascéticas recomendadas por el célibe que le señalaba el camino le retorcieron las volutas intestinales de su cerebro que producía tanta mierda, de manera que empezó a tomar por hechos sensibles sus alucinaciones.

Ahora sí, sus anhelos de brujo cosmovisionario se iban a hacer realidad y se habría de servir de ellos en ese universo inexistente de su talante de prelado personal. Ahora, desde el laberinto abisal de su demencia iba a poder vivir este gandul, él solo, en el mundo irreal que había nombrado e invocado para otros durante tanto tiempo.

UN DÍA DE NOVIEMBRE por Alfonso León Daza Vargas

Ella le preguntó por esos días si era verdad, como decían las canciones, que el amor lo podía todo.
"Es verdad", le contestó él, "pero harás bien en no creerlo".
Gabriel García Márquez. Del amor y otros demonios.

Primero fueron la cordialidad interesada, la ternura calculadora, la búsqueda natural expresada en cortesías, el cuerpo o el alma o ambos - no se sabe - indagando, reconociendo y reclamando para sí, los pretextos acechantes, las coartadas pretendiendo casualidades y poco a poco o de mucho a más la necesidad devoradora de la compañía, un anhelo de su voz y de su ser que casi dolía, unas punzadas que sólo ella aliviaba o hacía peores, una capitulación que era una conquista.

Una noche bendita la cercanía de su piel y su intención fueron tangibles, un cantante desastroso y una canción horrenda pusieron la atmósfera para su hallazgo mutuo, unos dedos angélicos en su cuello escribieron señales entre su cabello y lo guiaron a su olor y hasta esos labios únicos donde aprendió que nadie era como ella y otras punzadas que sólo ella aliviaba o hacía peores durante tantos días a su lado creyendo con ceguera y más que los santos que dos pueden hacerse uno y que nadie, ni la vida, ni el mundo serían óbice midiendo la estrechez de su pecho para contener esas ansias, saboreando la congoja dulce de no verla, la inocente y sincera erupción de un juramento desde su cuerpo o su alma o ambos - no se sabe - mirándola como un ebrio: "Seré tuyo siempre".

No supo cuándo empezaron las intuiciones por señales no expresadas, la zozobra de los sueños viviendo su ausencia, verla a su lado y lejana, saber que se hacía inalcanzable después de haberse encontrado y perdido dentro de ella, la razón de la sinrazón, la desazón y una aflicción que no se explicaba, se dilataba, lo alienaba, la incerteza triste y cierta de lo inevitable aun con toda su fe.

Un día de noviembre - Leo Brouwer lo dice en guitarra - y con un gesto de impaciente retirada suspiró ella en cuatro palabras su desdén azotándole con ventisca todo su ser. La inanidad de sus balbuceos suplicantes los hizo absurdos y pueriles. ¿Quién sabe hablar si tiene el vientre deshecho? Con el alma descosida del cuerpo la miró deseando entregarle sus ojos que ya no iban a mirarla y todo el cuerpo o el alma o ambos - no se sabe - con los que ya no iba a saber qué hacer.

Y ella no iba a saber si él habría de cumplir su promesa.

A FEW NEW VERSES by Alfonso León Daza Vargas

Harsh darkness cliffs down
and my mind, a motionless cloud,
strums the opacity of my void.
A void unable to hold the nothingness:
there are the tides, waves, oceans of you
ceaselessly upheaving the still happening of me.
One point of consciousness
masks your humming image,
a sleepless spear through a starved wound,
icicles of sharpened fleece
instilling a scourging beat my heart sings to.
That hopeless longing unknown to reason
has become the wretched urn
of menacing pits surrounding these thoughts.

EL AZAR Y LA NECESIDAD - Cuento corto (Primer intento narrativo) por Alfonso León Daza Vargas

"The universe is not hostile, nor is it friendly. It is simply indifferent." JOHN HAYNES HOLMES (1879-1964)


“Sería una suerte morir en el instante preciso.”
“¿Y cuál instante es ése, 'ombe?”
“Pues un momento como para librarse de algún hecho terrible e inevitable.”
“Como la muerte.”
“Tan pendejo.”
De este modo discurrían Flaco y Leo al reflexionar sobre el destino humano cuando no estaban haciendo gracejos incomprensibles para quienes fueran ajenos a su percepción del mundo, mordaz y profunda para ellos e infantil y trivial con humos de intelectualismo para quienes los hubieran oído.
Les causaba gracia y podían admitir sin la vanidad herida que sus disquisiciones sobre temas trascendentales no alcanzaban un vuelo tan alto como ellos hubieran querido. “La pesquisa sí está buena,” decía Flaco con una sonrisa traviesa. “Lo malo es que nuestra erudición no da para más. Si fuéramos Bioy Casares y Borges argumentando sobre estas jodas, valdría la pena dejarlas por escrito. Es que hay gente que sí tiene disciplina y nosotros no hacemos más que echar lora y nunca concluimos nada. Pero ya verás que un día de éstos voy a escribir un cuento sobre la muerte.”
“Eso ya se ha hecho,” comenté esa vez. “Tendrás que lucirte en serio, 'ombe. Lo más difícil sería empezar, ¿no crees? Y lo peor, terminarlo.”
“Pues hagámoslo. Hazlo tú también, Leo, y nos criticamos mutuamente. Sin piedad, desenmascarándonos como se debe hacer con los impostores y sus argucias.”
Era otra de sus iniciativas sin comienzo ni mucho menos final pero seguida de un énfasis emocionado que tenía el empuje convincente de lo que dicen los tramposos. No digo que eso lo caracterizara. Al contrario: le faltaba la imaginación del malvado y tenía unos sueños como de niño donde no cabían los engaños, al menos los de tipo malintencionado y con cálculos ulteriores.
Acaso con ese argumento se pudiera justificar su infidelidad si me tocara hacerlo. A veces no se sabe cómo explicar ciertos eventos, qué cosas, ¿no?, es como todo, hay cosas que ni qué, tus ojos de mirar adormecido, the way you make me feel, eu sei que vou te amar,… ya saben.
Bueno, el punto es que mi Flaco se metió en la grande: se vino a enredar de una manera que ni con la Magna ocurrencia de cortar el nudo se libraba. O más bien, eso es lo que hubiera necesitado con Zeus incluido.
Resulta que una semana atrás me había confesado que su cuñada la menor, su suegra y tres de sus alumnas en la universidad le iban a prolongar el apellido. Me habría cagado de risa de no haberle visto la palidez y la cara de angustia al pobre, en serio. Fue duro verlo así sobre todo porque a esas proezas genésicas y a esas hazañas trágicas del ingenio y la ingenuidad les sumó el haber hecho prácticas helénicas con un muchacho emocional, escandaloso y enamorado que había empezado a presionarlo y prácticamente a chantajearlo para hacerlo salir del closet. Cosa imposible dadas las ilusiones de su esposa, quien lo conocía menos que yo y lo adoraba y el carácter de sus padres, que solían expresar opiniones y creencias medio nazis. Yo ya había intuido su perspectiva de género pero nunca hablamos del asunto y respeté su decisión de soslayarlo.
Abrumado por esta encerrona anduvo una semana, asustado y acosado por sueños atroces con persecuciones a lo Judas según Mel Gibson y una desesperación opresiva que nunca había conocido en su vida, la cual había procurado hacer sosegada y pacífica.
En la mañana del lunes, Flaco apenas alcanzó a oír desde la calle un estruendo cuando al concreto del puente sobre él lo quebró un autobús que ya se precipitaba.
Después de hurgar entre la ropa del cuerpo despanzurrado de Flaco, los funcionarios de la Agencia de Investigación Judicial y Forense hallaron entre sus documentos y los datos de Leo un papel con una sola línea que decía: “Sería una suerte morir en el instante preciso.”

OTRO DE MIS POEMAS

Estos son unos versos sobre lo que podría decir un personaje cercano a nosotros y nuestras civilizaciones desde hace milenios.

SEMPER FIDELIS

Detrás de mis ojos persiste la luz de la primera fogata.

No puedo asegurar que fuera la primera;

sí fue la primera vez que anhelé unirme a otros pasos.

Me acercó el hambre y me llamó tu figura.

Me proyecté todo hacia ti con mis sentidos.

Y encontré la calidez y la amistad fuera de mi tribu.

Tu sombra fue modelo y tu voz, mi horizonte.

Mis hermanos fieros comprendieron y me olvidaron.

Las risas de tus pequeños fueron como recordar una dicha.

Tu corazón y el mío se acercaron.

Juntos conquistamos las bestias,

las criaturas que no pueden ser como yo porque no te aman.

Juntos aprendimos a mover el mundo.

Ya no fuimos más ajenos al vínculo que no conocíamos:

guías del prado, guardas de la fragilidad, dueños de la presa,

aliados en la pena.

Soy el de los instintos, el que no razona, el que agrede a los otros,

el que da su vida por lo que ama.

¿No soy tu prójimo por eso?

Yo, que toco más la tierra, venero también a la luna.

Más que tú, pues la pisaste.

Te he visto mirar con pena a lo lejos

interrogando en vano un origen que imaginas, un destino que supones.

Cuánto te he mirado yo y ni te imaginas,

¿no me oyes?

que yo también te pregunto.

EL SOLITARIO (Guaranía)

Esta es una hermosa pieza paraguaya que mi maestra y amiga María Elvira Vargas encontró en un cassette viejo tocada en instrumentos andinos de viento. Nos la aprendimos, ella escribió los arreglos, tocó las secuencias e hizo las mezclas en su estudio después de que yo pusiera los tiples y las guitarras. No hemos logrado saber el nombre del autor.

Track01.mp3

VERSÍCULOS PREMIADOS (IN ENGLISH)

En febrero envié estos dos poemas ya publicados en este blog al Concurso Literario "Palabras Autónomas" organizado por el Instituto de Idiomas de la Universidad Autónoma de Occidente. En abril me llamaron a decirme que había obtenido el primer lugar por Poesía en Inglés. Puede sorprender lo que pasa cuando uno se atreve a hacer las cosas.

SURFACES
My pale dream happened as an ebbed night.
I had smiles from the darkness of my body.
Then it was no more.
Yet the surface of your breathing
stirs my air.
(A misty evidence: you within.)
The horizon of your eyes
has stayed beholding me
but not as a place I might reach,
not as a hope wanting to be.
I have the stretched hue of your face
long known by my hollow path
laden with the unwanted magnitude
of overlaying disappointments:
those ghosts of you flaming everywhere.

ANEW
Those rising memories shall stand near my eyes.
I remember my quiet heart around you,
my shouting eyes upon you,
the vanishing sorrow through your presence.
All dreams to come linger on in my veins,
your touch spreading to release me,
your sight widening to warm this fool in chains,
now the ocean in a corpse,
now the skies in a deep sunk room,
images of a galaxy on dry rocks.
Your truth lighting up the earth.
A star in my cave.

VERSOS

La mirada te adivina en mil rincones donde no aparecerás para mí.
Da igual que no vengas porque destellas en el fondo de este laberinto
y esa luz vaga me lleva a tu imagen.
La de siempre tras el espejo del tiempo,
a quien el hombre vence con el corazón.
La mirada te encuentra en mil sitios donde siempre apareces para mí.

OTROS VERSÍCULOS

Estos recuerdos que se deslindan traen la penumbra creciente de la pena.
Una promesa desvanecida entre dádivas ausentes procura renacer desde sus ruinas.
Esta noche que no acaba sin tu presencia se derrumba ante mis sueños empeñados en mirarte. La mañana última con tus labios erigió una torre dilatada ante mis pasos que no dejan de buscarte.
Es otra experiencia aletargada de esta tierra que se cree sola y se sabe nula e instiga sentidos que la acompañen.
Tantos fragmentos de tu ser he visto retratarse en esta multitud de sombras rugientes que no veo cómo podrías ser una sola otra vez entre mis brazos.

UNA COSILLA

Otros versos

Otro día y mis labios, como siempre, despiertan rozando tu imagen. Te envuelven para hacerte entrar toda en este abismo cuyo fin no he conocido. Es el mismo pecho trémulo de antes y esas voces en mi mente rogándote como si me oyeras. En el vientre, una dicha punzante, una herida complaciente. Mis ojos se desbordan por tu piel. Una vez dentro de ti bastó para ser tuyo. ¿Sabes que un instante nuestro me acompaña siempre? Mi quimera de lava sigue atravesando los hielos que me dejaste. Soy el cauce donde se atropellan este amor que no te tiene y mi prisión, tu recuerdo.

EL CALAVERA (Pedro Morales Pino) Played by Alfonso León D.

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NENÉ (Carlos Escamilla) Played by Alfonso León D.

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ANOTHER POEM

I just finished writing this one.



My pale dream happened as an ebbed night.
I had smiles from the darkness of my body.
Then it was no more.
Yet the surface of your breathing
stirs my air.
(A misty evidence: you within.)
The horizon of your eyes
has stayed beholding me
but not as a place I might reach,
not as a hope wanting to be.
I have the stretched hue of your face
long known by my hollow path
laden with the unwanted magnitude
of overlaying disappointments:
those ghosts of you flaming everywhere.

SIETE POEMAS por Alfonso León Daza Vargas

Aquí van otros siete que he escrito en distintas épocas, estados y momentos. Seguiré escogiendo algunos más para mostrarlos.


I

Tan pequeña y todo lo abarcas.
No alcanzo para que quepas en mí.
Mis ojos no acaban de mirarte.
Y he buscado la grandeza en otra tierra.
Mides mi ternura con tus labios.
Siempre poca para llegar a mojarte.
Mi piel es hormigas y hierba.
Y tus pétalos más bien pradera.
Han soñado mis pájaros un nido.
Y hallaron un árbol más ancho que el cielo.
Ahora el cielo tiene altura de trinos.
Y tu risa nombra todos sus colores.
Solía anhelar lo brillante.
Solicitaba llamas y claridades.
¿Podría ahora querer astros y estelas?
Tu rostro y tu pecho son constelaciones.
Y no sólo alumbran: me amamantan.



II

Todo este mundo se quedó detenido ese día
oliéndote, mirándote, bebiendo tu sabor.
La memoria rueda hasta tus orillas
y me rodea todo el mar, tu abrazo;
algas enredándome, olas furiosas, tu cabello.
Sigo atado con tus venas
y sumergido en tu vegetación,
mujer salvadora, noche y luna ubérrimas,
oasis y verdor tras tanto ayuno,
amanecer sobre una playa tras un naufragio.



III

Una noche hueca se hizo luna y candela
e hirvieron de espuma mis playas:
como una armada invasora de un islote
manó sobre mi corazón tu vida.
Desde que tus manos aliadas del rocío
y tus labios de alas y colmenas
crearon disimulados
una celda con armonías del agua
y la pastura
y encierro de musgos,
prefiere mi sueño esta cautividad,
no la desazón solitaria
de una llanura poblada y multívora.
No parecería larga la vida
si anduviese largos días más
y debiera otra vez adorarte.



IV

Primero manantial y luego arroyo
y una profusión caudalosa que me enseñó la suavidad.
Vi toda emoción transfigurada
cuando tus ojos me anunciaran
todo el embrujo que aguardaba unos besos
caminantes ahora en una sola ruta
por un valle que no he acabado de recorrer
y una sola aurora lumbre de cada instante
cuyo único límite concebible
no lo tiene el término de este nacimiento bendito
que me hizo tuyo.


V

Si no te humedecieran mis poros
- sueño encarnado, logos ginécido de mi universo-
pensaría que eres lo mismo que la música.
Si no acostumbrara recorrer esa antigua senda
- manantial del sino, umbral del hálito genífero
y la resurrección-
supondría que es uranio tu cuerpo.
Y consideraría un ensueño esta eternidad visible
y otra vez merodearían por el templo
los dioses que han inventado los hombres,
los fuegos veleidosos
cuyas aras tú,
alada victoria,
ocupaste al ungirme.


VI

Ave sonriente ; sápido canto.
Nube yerbiza ; cántaro móvil.
Alba cantiga ; árgira joven.
Luna mojada ; lúbrica lumbre.
Uva desnuda ; lágrima ebria.
Cítara mansa ; flúvida danza.
Ínsula tenue ; trémulo árbol.
Agua dormida ; jícara dulce.



ELLEGRAMA DE LO PRETERIDO CON TU AVENIR

llanto
lleneza llovediza
llagante llaneza
llano llovecido
llave
llamada llena
llama llegada
llevados lloros
lluvia

ONE OF MY POEMS

Those rising memories shall stand near my eyes.
I remember my quiet heart around you,
my shouting eyes upon you,
the vanishing sorrow through your presence.
All dreams to come linger on in my veins,
your touch spreading to release me,
your sight widening to warm this fool in chains,
now the ocean in a corpse,
now the skies in a deep sunk room,
images of a galaxy on dry rocks.
Your truth lighting up the earth.
A star in my cave.

UNOS VERSOS

Hacia 1991 empecé a escribir versos hechos para alguien o sobre alguien o mejor debo decir acerca de la experiencia estupefaciente y engrandecedora del amor, de quien hubo días en que pensé que hubiera sido mejor sustraerme.
He sido bastante pudoroso con ellos, pero ¡qué caray! Bastantes cosas peores se ven publicadas por ahí y con pasta de lujo. Además, últimamente han estado visitando este blogcillo desde lugares insospechados de la aldea global, así que creo que es un deber publicar más cositas con mayor frecuencia.
Aquí va el primero. El último que arañé con mis garabatos (esta mañana, a propósito). No sé si sea por lo menos bonito; ignoro si es una memez. Es un comentario sobre dos que se reencontraron.
Ya iré mostrando otros que he hecho en español y en inglés.



Tanto andar soñando con tu carne,
sin tu ser atándome como debí estar,
temblando en lejanía con tu ausencia
y el instante ido.
No ver ahora tanto que inventé buscando
las múltiples ondas de tu cuerpo, mi alivio.
Otra vez son nuestros el silencio de las manos,
las visiones compartidas en la noche,
las breves horas que la pueblan.
Por los labios huirán tantas soledades.
Esta tarde es recuerdo de lo nuevo,
vencedores que somos del olvido.

GAVOTTE EN RONDEAU (Suite 4 para laúd - J. S. BACH) Played by Alfonso León D.

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PAOLA ANDREA (Alfonso L. Daza V.) Played by composer

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CANCIÓN DE CUNA (E.Grenet/ Leo Brouwer) Played by Alfonso León D.

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TRADUCCIÓN DE TRES POEMAS FRANCESES

Con esta segunda traducción deseo compartir imágenes hermosas que encontré en tres poemas en francés que quizás sean poco conocidos en nuestra lengua.

Pese a que no se puede componer con el mismo ritmo y una sonoridad semejante en una traducción dadas las diferencias entre las lenguas que no permiten las mismas aliteraciones, consonancias y asonancias en las mismas circunstancias, procuré ser “fiel” como en los anteriores y lograr exactitud léxica dentro de los alcances permitidos por mi conocimiento y mi sensibilidad. Es quimérico tratar de dar a una lengua las cadencias de otra debido a su estructura silábica incluso si dichos idiomas son cercanos morfológicamente y si al hallar la “correspondencia” léxica las palabras en ambas lenguas comparten la etimología.

Las anteriores consideraciones no fueron una gran preocupación aquí ya que estos tres poemas franceses no fueron escritos con rima, de manera que no fue necesaria la creación de una obra nueva con frases enrevesadas y rimadas a la fuerza que resultan ser más bien malabarismos ingeniosos cuyo efecto real es desdibujar el original.

Sólo resta comentar que aparte de la percepción y la elaboración que espera la poesía de quienes a ella se acercan, no veo en estos poemas ninguna necesidad de tener muchos antecedentes en cuanto a referencias culturales ajenas al lector en castellano puesto que no se nombran personajes desconocidos ni hay aquí metáforas estereotipadas que pierdan sentido en nuestra lengua ni tampoco alusiones a hechos extraños a nosotros como la caza de rinocerontes o los rituales esquimales con entrañas de foca.

Buen provecho.

SUSPIRO

Del fondo de las calles veo venir

Los recuerdos

Que teníamos juntos.

El cielo ya no tiene su azul ligero

Y como tranquilizado.

Se hace más profundo, se dora

Y toma a la noche con inquietud.

Los pasos abren una tregua

A su fatiga.

Los hombres se juntan y se detienen

Como en un sueño.

Oh vida, en este momento que pasa

Y que nosotros querríamos recobrar para siempre,

Cesa de robar el secreto de nuestros días…

Léon-Paul Fargue (1876-1947)

BUENA JUSTICIA

Es la cálida ley de los hombres.

De la uva hacen vino,

Del carbón hacen fuego,

De los besos hacen hombres.

Es la dura ley de los hombres

Guardarse intactos

Pese a las guerras y la miseria,

Pese a los peligros de la muerte.

Es la dulce ley de los hombres

Convertir en luz el agua.

El sueño en realidad

Y los enemigos en hermanos.

Una ley vieja y nueva

Que va perfeccionándose

Del fondo del corazón del niño

Hasta la razón suprema.

Paul Éluard (1895-1952)

Publicados en LEÇONS DE LITTÉRATURE FRANÇAISE 2 (A.L.A. Mooij et F.C. Rothier - N.V.W.J Thieme & Cie – Zutphen, 1968)

Una máquina Singer en un hogar negro

Árabe, indio, malayo, chino, anamita

O no importa en cuál casa sin

Brújula del tercer mundo

Era el dios lar que reacomodaba

Los días malos de nuestra infancia.

Su aguja tendía bajo nuestros techos

Trampas fantásticas al hambre.

Su aguja desafiaba la sed.

La máquina Singer domaba tigres.

La máquina Singer encantaba serpientes.

Desafiaba paludismos y ciclones

Y cosía hojas a nuestra desnudez.

La máquina Singer no caía del cielo:

Tenía en alguna parte un padre,

Una madre, tías, tíos

E incluso antes de tener dientes para morder

Sabía abrirse un camino de leona.

La máquina Singer no era siempre

Una máquina de coser enganchada día y noche

A la ternura de un hada subdesarrollada.

Quizá era una bestia feroz

Que se irritaba con los grifos

Y que espumeaba de rabia

E inundaba la casa de humo

Y la casa quedaba sin ritmo ni compás.

La casa ya no giraba alrededor del sol

Y los muebles se daban a la fuga

Y las mesas, sobre todo las mesas,

Que se sentían muy solas

En medio del desierto de nuestra hambre

Volvían a su infancia de la selva

Y en aquellos día sabíamos que Singer

Es una palabra de un diccionario de presa

Que nos esperaba quizás detrás de las puertas

¡Con un hacha en la mano!

René Depestre : Poète à Cuba (Éditions P.-J. Oswald, 1976)

Publicado en THE NEW PENGUIN FRENCH READER (Simon Lee and David Ricks – Penguin Books, 1992)