musatekton

DOCE POEMAS A LA AMADA

2011-12-13T09:36:00.000-08:00

Otras cosas guardadas. Luego subo más. Alguien los gozará. Whatever.

Cuando ni un asomo de este esclavo de tu sombra

cruzaba aún tu recuerdo inaccesible,

ya mis ojos me perdían

tras estos ecos de júbilo

imaginando la delicia

por tu olor y tu mirada puestos en mí.

Luego saborearon reflejos de infortunio

por tu partida de mi vientre – el delator,

y de mis ojos – los heraldos,

y de mi mente – tu habitación,

y de mi corazón – remanso y oleaje bravío,

o todo lo que se te antoje

por tu presencia suave y terrible:

alba en la playa, astros en colisión,

viento que desgaja árboles, luna acariciando un lago.

Esta es la sucesión de rastros

que has dejado dentro de mí

aun antes de haberlo sabido.

Lo impensado se ha burlado de las realidades

desde que me miró tu corazón.

Tu ausencia ilumina el reflejo de tus besos sobre mí.

Te quedas en el aire

y tengo migas de tus pasos por mi pecho.

Me quedo saboreando la sustancia de tu mirada.

Es como si tuviera esencia un gesto tuyo

y caminara vivo a mi lado

dándome tu aroma y tu roce.

III

Recuerdo tus ojos cerrados y tu sonrisa,

luna asomándose por el follaje,

mientras te dibujaban mis labios

que no mirabas en ese instante lentísimo

de manos ausentes que te buscaban

y ondas crecientes con pulso de mediodía:

jardín rugiente, monte rapaz,

poros temblorosos, brisa enlazada,

silencio que hierve, vértigo en combate,

húmedo resplandor, voces perfumadas

por tu saliva para mi hambre

y toda tu carne para mi corazón.

Los altos muros no son nada

porque nos amamos.

Se desvanecen, sí, las horas juntos,

pero no se van de mis sentidos,

las únicas puertas hacia tu vida,

y no las puedo cerrar.

Se empecina la huella de tu voz y tu piel

que has llevado desde mi superficie hasta muy adentro de mí

como una cicatriz que me abarca

y abre mi memoria de vendaval

para de nuevo rodear tu imagen

con mis ojos, con mis versos, con mis labios.

Así bebo tu humedad en mi boca desde la distancia

y devoro tus suspiros angelicales

llamándome desde la ternura de tu vientre.

La visión de ti y tu aroma

que me cincelan el aire

me hacen visitar de nuevo

una representación de tu imagen soñada

y tus palabras que hablan sin sonar ante mí.

Son tan reales como la presencia

de tu rostro bajo mis labios

y de tus manos en mi pecho

mientras mi silencio te escribe.

Es como si no hubiera amado antes.

Con cada instante en que somos uno

iluminas mi corazón por primera vez.

Veo el retrato de mis sensaciones en tus ojos

y destella el eco hondo de nuestra claridad:

el mediodía que forja nuestra piel

y el sol naciente de tu sonrisa

por el placer de nuestro amor,

reflejo del sueño imposible juntos.

VII

Amo tu ser más que humano

para mi piel

y la memoria laboriosa

de mi circulación por causa tuya.

La forma en que siguen tocándome

tus ojos envolventes

como una atmósfera

cuando ya te has ido,

tu luz que ahora alienta

el otro ritmo que tiene mi sangre,

tu piel y tu humedad que nombran

el nuevo sabor que juega con mi corazón.

VIII

Aún no creo haber presenciado estos prodigios:

la sapiencia que descubrimos en tus labios

para atormentar mi inocencia recobrada

y la maestría de tu corazón inexplorado

para mecer en sueños mi ser todo

ensanchado-desvanecido-absorto-iluminado,

aprendiz de esta dicha y esta pena interminables

como tu aroma que me acosa.

Quiero creer que nuestras almas hermanas

Serán cielo y mar en el horizonte pese a todo

si al fin merecimos encontrarnos

- asincrónicamente –

porque comprendimos los signos y el llamado

y subimos la cuesta del torrente

que arrastra a los que no osan hacerse dignos

de pisar el Sinaí sin descalzarse.

Como la sangre acude a nuestros besos,

así sueño que se aproximan nuestros corazones

en cada aquí y ahora que son nuestras ausencias

por las memorias que nos unen.

Mi sangre ya no circula, sino que se desborda

y mi piel no discierne lo imaginario

ni estas sensaciones lejos de ti

de mi estremecimiento a tu lado,

clamores en mi pecho y vientre heridos.

Como si no bastaras tú,

tengo que vérmelas con tu recuerdo.

Tu aliento circunda mi piel derretida sobre ti

y tu boca se ha convertido en mi alimento,

el único por cuya ausencia languidece mi corazón.

Soy devoto de tus ojos y tu voz,

fulgores para un sopor crepuscular.

Soy una roca bañada por la espuma en la playa.

Tú siempre vienes y la dejas reluciente

y te vas

y Tántalo con hambre y sed ya no es un mito

y el hígado de Prometeo no puede saciar al águila.

Dura la ausencia como los versos,

avaros sucedáneos de besos que no serán,

rumbos que no seguiremos,

yertos labios, áridas manos

cuyas superficies no conocerán

el obsequio quimérico de tu hermosura

envolviéndome como un sueño

mientras uso consuelos de ermitaño:

la contemplación minuciosa de tu recuerdo

y el logro de una hazaña inútil y dañina:

la imagen laboriosa del olvido

de un espejismo dentro del alma.

XII

No cambiaría la suerte de haber sido tuyo

ni el galardón de tu ternura inexplicable

derramada sobre mí

ni adivinarte suspirando bajo mis labios dibujantes.

¿Qué sustituiría tus pensamientos

posados en mí como caricias?

No me importaría la pena de mi ser

extinto en tu memoria

ni temer que esta aurora interminable

sea luego un crepúsculo que se ensancha

y anuncia la oquedad que me aguarda

para mirar mi pecho vacilante

lleno de tus besos y tus ojos

si tu amor angélico fue mío

y me hizo el obsequio de la eternidad.

TERRA NOVA

2011-12-13T09:28:00.000-08:00

Una cosilla sobre la tierra y nosotros que hice hace rato y tenía por ahí. Whatever.

TERRA NOVA

Una memoria indigente
gime la permanencia desmoronada
del miedo de lo que perdimos
por esta velocidad sin rumbo
y el espejismo de edificar ruinas
que hablarán de nosotros tras el aullido de las dunas.
Ya supimos de otros mundos,
que pueden soñarse otras lunas,
pero fuera de aquí no hay asidero.
Aun así, el que fue llamado a nombrar todo,
el autor de las ideas y la matanza
ha bautizado a la Tierra con orfandad y despilfarro.
La Tierra es nuestro rostro y nuestra compañera.
Debiéramos ser uno y amarnos
cuando ella aún quiere desnudarse para nosotros
antes de ser el recuerdo pertinaz de lo amado
oculto por el umbral que se cruza una sola vez.
No será explicación suficiente
llamar Dios o Madre Tierra
a nuestra culpa furiosa
y la lágrimas no harán más claro el día
en la prueba final
del merecimiento de nuestra libertad,
en la comprensión letárgica
de que esta vez quizá sea la última.

CONCURSO NACIONAL CASA DE POESÍA SILVA

2009-11-14T15:10:00.000-08:00

Con base en el poema Norma y paraíso de los negros de García Lorca, compuse éste, uno de los ocho que gentilmente premió la Casa de Poesía Silva en el Concurso Nacional de Poemas 2009 "Escrito a la manera de..." como homenaje a Federico García Lorca, Walt Whitman y José Asunción Silva.

La noche del 12 de noviembre nos sirvió a los concursantes para soñar que estamos en el camino del aprendizaje. En la foto, Juan Manuel Roca, Pedro Alejo Gómez Vila (Director de la Casa de Poesía Silva) y Fernando Uribe Mallarino, uno de los jurados junto a Giovanni Qessep y Jaime García Maffla.

PENA Y AURORA DE LOS INDIOS
Por: Alfonso León Daza Vargas
Escrito a la manera de FEDERICO GARCÍA LORCA en el poema “Norma y Paraíso de los Negros” del libro POETA EN NUEVA YORK (Edición de María Clementa Millán, REI-México, 1988)

Temen el légamo del ancla
entre el cuenco de la plateada costra
y el torrente de polvo y hierro
en el brazo de la muerte tórrida.

Temen el rastro sin huella,
el pasaje cautivo de la deshonra,
el trazo que disfraza follaje y luna
en el humeante reflejo de la sombra.

Sueñan el dorado lago,
las harapientas cigarras sigilosas,
la envolvente sílaba de las plantas,
el tejido lento del mar en la roca.

Con el ritmo del sol y las manos
contagian de arena rugiente las horas
y gritan sangrantes por tiempos y noches
enterrando el vegetal abandono con sus oscuras bocas.

Es por el dorado oceánico,
dorado sin pústulas ni una máscara rota,
donde los niños de arcilla vencen la piedra
y espigan primitivas las playas mariposas.

Es por el dorado sin ecos,
dorado de cerros sin cáncer de tropas,
dorado donde el rumor del pasto va encerrando
los jaguares deshojados de las montañas hondas.

Es allí donde añoran los ojos bajo el hueco de la codicia.
Allí los muñones adormecen el desencanto de la historia,
los silencios estiran sus señales bajo la tempestad de las vasijas
y rueda el alma del tejido ¡sobre las redentoras hostias!

Agosto de 2009

EL CUENTO DE NUNCA ACABAR por Alfonso León Daza Vargas

2009-07-27T20:47:00.000-07:00

“Ojalá fuera un mal sueño que se acaba al despertar” (Luz Marina Posada: Danza “El cuento de nunca contar” en su CD Maíz Lunar)

Para él fue un día bendito aquél en que dio el paso de simple creyente militante - bienintencionado según los postulados acomodaticios de su fe - a delincuente de cuello blanco fungiendo como ideólogo de un supuesto cuerpo de doctrina cuya autoría se atribuía a su patrono, el gobernante mesiánico. Practicaba su uso mendaz del idioma y su confianza de seminarista en los falsos razonamientos por medio de afirmaciones categóricas en las que, por ejemplo, llamaba “buscadores itinerantes” a los desterrados por los terratenientes soporte de su gobierno y a través de pronunciamientos malignos como la mirada de su jefe en los que con énfasis rebuznaba frases optimistas y abracadabrescas para adormecer las conciencias.

Su sistema viscoso se escurría y reptaba con base en las antiguas, bien probadas en la práctica y nunca suficientemente retadas y refutadas tácticas del razonamiento falaz y la calumnia, con las que contribuyó durante años al progreso de la ideología dominante en contubernio con la estulticia de la gran masa de votantes, cuyas mentes entorpecidas veneraban al gobernante de quien él era esbirro y a las figuras con pies de barro de los principales instrumentos de alienación del estado. A la manera de lo que en la década de los sesentas hicieran Pauwels y Bergier en contra de la razón y la ciencia, este personaje mostraba con la desfachatez de sus tergiversaciones un menosprecio total por la inteligencia de cuantos sufrían una desgracia tras otra de un gobierno bajo la égida de los líderes de su grupo de oración. Y podría justificársele, pues ninguna inteligencia podía suponerse en una muchedumbre de badulaques que se dejaban llevar por donde él quería con sus argumentaciones mistificadoras y nuevos bautismos fraudulentos de conceptos y realidades.

Ni un instante durante el reinado de su amo menguaron sus engañifas en forma de falsas propuestas explicativas de los males del país ni su encono ponzoñoso para poner sambenitos a los opositores y endilgarles toda clase de atrocidades cometidas por su jefe, su partido y sus secuaces. De manera que prosiguió largos días con sus divagaciones al estilo de aquella en la que afirmó que si ahora habían salido a la luz más crímenes de estado y evidencias de la connivencia entre el gobierno y el crimen organizado se debía agradecer, precisamente, a la política de “vigilancia pluricrática” que su jefe ladraba y gruñía cada vez que se le ofrecía la ocasión.

Ocurrió, pues, que se hizo tan diestro nuestro protagonista en su arte pseudoretórico y tan consuetudinario su uso de la sofistería más descarada que empezó a mentir a diestra y siniestra llamando blanco a lo negro y viceversa por el puro gusto de ensalivar las mentes y los rostros de quienes tuvieran la desdicha de andar en su cercanía. Pronto se hizo insoportablemente notoria su manía incluso entre los bienaventurados de su círculo y en los clubes juveniles y universitarios con procedimientos hitlerianos y monacales para el reclutamiento (promovidos por su cofradía como una obra de llamado a la santidad desde su visión evangelizadora que propone principios ejemplificantes como modelo de vida) y entonces, atenazado por su propio desvarío, se empecinó en sus espejismos hasta que la fe ciega y la esperanza puestas en sus deleznables teorizaciones reaccionarias y las constantes prácticas ascéticas recomendadas por el célibe que le señalaba el camino le retorcieron las volutas intestinales de su cerebro que producía tanta mierda, de manera que empezó a tomar por hechos sensibles sus alucinaciones.

Ahora sí, sus anhelos de brujo cosmovisionario se iban a hacer realidad y se habría de servir de ellos en ese universo inexistente de su talante de prelado personal. Ahora, desde el laberinto abisal de su demencia iba a poder vivir este gandul, él solo, en el mundo irreal que había nombrado e invocado para otros durante tanto tiempo.

UN DÍA DE NOVIEMBRE por Alfonso León Daza Vargas

2009-03-21T03:47:00.000-07:00

Ella le preguntó por esos días si era verdad, como decían las canciones, que el amor lo podía todo.
"Es verdad", le contestó él, "pero harás bien en no creerlo".
Gabriel García Márquez. Del amor y otros demonios.

Primero fueron la cordialidad interesada, la ternura calculadora, la búsqueda natural expresada en cortesías, el cuerpo o el alma o ambos - no se sabe - indagando, reconociendo y reclamando para sí, los pretextos acechantes, las coartadas pretendiendo casualidades y poco a poco o de mucho a más la necesidad devoradora de la compañía, un anhelo de su voz y de su ser que casi dolía, unas punzadas que sólo ella aliviaba o hacía peores, una capitulación que era una conquista.

Una noche bendita la cercanía de su piel y su intención fueron tangibles, un cantante desastroso y una canción horrenda pusieron la atmósfera para su hallazgo mutuo, unos dedos angélicos en su cuello escribieron señales entre su cabello y lo guiaron a su olor y hasta esos labios únicos donde aprendió que nadie era como ella y otras punzadas que sólo ella aliviaba o hacía peores durante tantos días a su lado creyendo con ceguera y más que los santos que dos pueden hacerse uno y que nadie, ni la vida, ni el mundo serían óbice midiendo la estrechez de su pecho para contener esas ansias, saboreando la congoja dulce de no verla, la inocente y sincera erupción de un juramento desde su cuerpo o su alma o ambos - no se sabe - mirándola como un ebrio: "Seré tuyo siempre".

No supo cuándo empezaron las intuiciones por señales no expresadas, la zozobra de los sueños viviendo su ausencia, verla a su lado y lejana, saber que se hacía inalcanzable después de haberse encontrado y perdido dentro de ella, la razón de la sinrazón, la desazón y una aflicción que no se explicaba, se dilataba, lo alienaba, la incerteza triste y cierta de lo inevitable aun con toda su fe.

Un día de noviembre - Leo Brouwer lo dice en guitarra - y con un gesto de impaciente retirada suspiró ella en cuatro palabras su desdén azotándole con ventisca todo su ser. La inanidad de sus balbuceos suplicantes los hizo absurdos y pueriles. ¿Quién sabe hablar si tiene el vientre deshecho? Con el alma descosida del cuerpo la miró deseando entregarle sus ojos que ya no iban a mirarla y todo el cuerpo o el alma o ambos - no se sabe - con los que ya no iba a saber qué hacer.

Y ella no iba a saber si él habría de cumplir su promesa.

A FEW NEW VERSES by Alfonso León Daza Vargas

2009-01-18T18:11:00.000-08:00

Harsh darkness cliffs down
and my mind, a motionless cloud,
strums the opacity of my void.
A void unable to hold the nothingness:
there are the tides, waves, oceans of you
ceaselessly upheaving the still happening of me.
One point of consciousness
masks your humming image,
a sleepless spear through a starved wound,
icicles of sharpened fleece
instilling a scourging beat my heart sings to.
That hopeless longing unknown to reason
has become the wretched urn
of menacing pits surrounding these thoughts.

EL AZAR Y LA NECESIDAD - Cuento corto (Primer intento narrativo) por Alfonso León Daza Vargas

2008-11-21T02:46:00.001-08:00

"The universe is not hostile, nor is it friendly. It is simply indifferent." JOHN HAYNES HOLMES (1879-1964)

“Sería una suerte morir en el instante preciso.”
“¿Y cuál instante es ése, 'ombe?”
“Pues un momento como para librarse de algún hecho terrible e inevitable.”
“Como la muerte.”
“Tan pendejo.”
De este modo discurrían Flaco y Leo al reflexionar sobre el destino humano cuando no estaban haciendo gracejos incomprensibles para quienes fueran ajenos a su percepción del mundo, mordaz y profunda para ellos e infantil y trivial con humos de intelectualismo para quienes los hubieran oído.
Les causaba gracia y podían admitir sin la vanidad herida que sus disquisiciones sobre temas trascendentales no alcanzaban un vuelo tan alto como ellos hubieran querido. “La pesquisa sí está buena,” decía Flaco con una sonrisa traviesa. “Lo malo es que nuestra erudición no da para más. Si fuéramos Bioy Casares y Borges argumentando sobre estas jodas, valdría la pena dejarlas por escrito. Es que hay gente que sí tiene disciplina y nosotros no hacemos más que echar lora y nunca concluimos nada. Pero ya verás que un día de éstos voy a escribir un cuento sobre la muerte.”
“Eso ya se ha hecho,” comenté esa vez. “Tendrás que lucirte en serio, 'ombe. Lo más difícil sería empezar, ¿no crees? Y lo peor, terminarlo.”
“Pues hagámoslo. Hazlo tú también, Leo, y nos criticamos mutuamente. Sin piedad, desenmascarándonos como se debe hacer con los impostores y sus argucias.”
Era otra de sus iniciativas sin comienzo ni mucho menos final pero seguida de un énfasis emocionado que tenía el empuje convincente de lo que dicen los tramposos. No digo que eso lo caracterizara. Al contrario: le faltaba la imaginación del malvado y tenía unos sueños como de niño donde no cabían los engaños, al menos los de tipo malintencionado y con cálculos ulteriores.
Acaso con ese argumento se pudiera justificar su infidelidad si me tocara hacerlo. A veces no se sabe cómo explicar ciertos eventos, qué cosas, ¿no?, es como todo, hay cosas que ni qué, tus ojos de mirar adormecido, the way you make me feel, eu sei que vou te amar,… ya saben.
Bueno, el punto es que mi Flaco se metió en la grande: se vino a enredar de una manera que ni con la Magna ocurrencia de cortar el nudo se libraba. O más bien, eso es lo que hubiera necesitado con Zeus incluido.
Resulta que una semana atrás me había confesado que su cuñada la menor, su suegra y tres de sus alumnas en la universidad le iban a prolongar el apellido. Me habría cagado de risa de no haberle visto la palidez y la cara de angustia al pobre, en serio. Fue duro verlo así sobre todo porque a esas proezas genésicas y a esas hazañas trágicas del ingenio y la ingenuidad les sumó el haber hecho prácticas helénicas con un muchacho emocional, escandaloso y enamorado que había empezado a presionarlo y prácticamente a chantajearlo para hacerlo salir del closet. Cosa imposible dadas las ilusiones de su esposa, quien lo conocía menos que yo y lo adoraba y el carácter de sus padres, que solían expresar opiniones y creencias medio nazis. Yo ya había intuido su perspectiva de género pero nunca hablamos del asunto y respeté su decisión de soslayarlo.
Abrumado por esta encerrona anduvo una semana, asustado y acosado por sueños atroces con persecuciones a lo Judas según Mel Gibson y una desesperación opresiva que nunca había conocido en su vida, la cual había procurado hacer sosegada y pacífica.
En la mañana del lunes, Flaco apenas alcanzó a oír desde la calle un estruendo cuando al concreto del puente sobre él lo quebró un autobús que ya se precipitaba.
Después de hurgar entre la ropa del cuerpo despanzurrado de Flaco, los funcionarios de la Agencia de Investigación Judicial y Forense hallaron entre sus documentos y los datos de Leo un papel con una sola línea que decía: “Sería una suerte morir en el instante preciso.”

OTRO DE MIS POEMAS

2008-10-30T18:13:00.000-07:00

Estos son unos versos sobre lo que podría decir un personaje cercano a nosotros y nuestras civilizaciones desde hace milenios.

SEMPER FIDELIS

Detrás de mis ojos persiste la luz de la primera fogata.

No puedo asegurar que fuera la primera;

sí fue la primera vez que anhelé unirme a otros pasos.

Me acercó el hambre y me llamó tu figura.

Me proyecté todo hacia ti con mis sentidos.

Y encontré la calidez y la amistad fuera de mi tribu.

Tu sombra fue modelo y tu voz, mi horizonte.

Mis hermanos fieros comprendieron y me olvidaron.

Las risas de tus pequeños fueron como recordar una dicha.

Tu corazón y el mío se acercaron.

Juntos conquistamos las bestias,

las criaturas que no pueden ser como yo porque no te aman.

Juntos aprendimos a mover el mundo.

Ya no fuimos más ajenos al vínculo que no conocíamos:

guías del prado, guardas de la fragilidad, dueños de la presa,

aliados en la pena.

Soy el de los instintos, el que no razona, el que agrede a los otros,

el que da su vida por lo que ama.

¿No soy tu prójimo por eso?

Yo, que toco más la tierra, venero también a la luna.

Más que tú, pues la pisaste.

Te he visto mirar con pena a lo lejos

interrogando en vano un origen que imaginas, un destino que supones.

Cuánto te he mirado yo y ni te imaginas,

¿no me oyes?

que yo también te pregunto.

EL SOLITARIO (Guaranía)

2008-07-01T14:56:00.001-07:00

Esta es una hermosa pieza paraguaya que mi maestra y amiga María Elvira Vargas encontró en un cassette viejo tocada en instrumentos andinos de viento. Nos la aprendimos, ella escribió los arreglos, tocó las secuencias e hizo las mezclas en su estudio después de que yo pusiera los tiples y las guitarras. No hemos logrado saber el nombre del autor.

Track01.mp3

VERSÍCULOS PREMIADOS

2008-06-10T03:27:00.000-07:00

En febrero envié estos dos poemas ya publicados en este blog al Concurso Literario "Palabras Autónomas" organizado por el Instituto de Idiomas de la Universidad Autónoma de Occidente. En abril me llamaron a decirme que había obtenido el primer lugar por Poesía en Inglés. Puede sorprender lo que pasa cuando uno se atreve a hacer las cosas.

SURFACES
My pale dream happened as an ebbed night.
I had smiles from the darkness of my body.
Then it was no more.
Yet the surface of your breathing
stirs my air.
(A misty evidence: you within.)
The horizon of your eyes
has stayed beholding me
but not as a place I might reach,
not as a hope wanting to be.
I have the stretched hue of your face
long known by my hollow path
laden with the unwanted magnitude
of overlaying disappointments:
those ghosts of you flaming everywhere.

ANEW
Those rising memories shall stand near my eyes.
I remember my quiet heart around you,
my shouting eyes upon you,
the vanishing sorrow through your presence.
All dreams to come linger on in my veins,
your touch spreading to release me,
your sight widening to warm this fool in chains,
now the ocean in a corpse,
now the skies in a deep sunk room,
images of a galaxy on dry rocks.
Your truth lighting up the earth.
A star in my cave.

VERSOS

2008-02-05T06:03:00.001-08:00

La mirada te adivina en mil rincones donde no aparecerás para mí.
Da igual que no vengas porque destellas en el fondo de este laberinto
y esa luz vaga me lleva a tu imagen.
La de siempre tras el espejo del tiempo,
a quien el hombre vence con el corazón.
La mirada te encuentra en mil sitios donde siempre apareces para mí.

OTROS VERSÍCULOS

2007-11-05T09:42:00.000-08:00

Estos recuerdos que se deslindan traen la penumbra creciente de la pena.
Una promesa desvanecida entre dádivas ausentes procura renacer desde sus ruinas.
Esta noche que no acaba sin tu presencia se derrumba ante mis sueños empeñados en mirarte. La mañana última con tus labios erigió una torre dilatada ante mis pasos que no dejan de buscarte.
Es otra experiencia aletargada de esta tierra que se cree sola y se sabe nula e instiga sentidos que la acompañen.
Tantos fragmentos de tu ser he visto retratarse en esta multitud de sombras rugientes que no veo cómo podrías ser una sola otra vez entre mis brazos.

UNA COSILLA

2007-05-08T09:00:00.000-07:00

Otros versos

Otro día y mis labios, como siempre, despiertan rozando tu imagen. Te envuelven para hacerte entrar toda en este abismo cuyo fin no he conocido. Es el mismo pecho trémulo de antes y esas voces en mi mente rogándote como si me oyeras. En el vientre, una dicha punzante, una herida complaciente. Mis ojos se desbordan por tu piel. Una vez dentro de ti bastó para ser tuyo. ¿Sabes que un instante nuestro me acompaña siempre? Mi quimera de lava sigue atravesando los hielos que me dejaste. Soy el cauce donde se atropellan este amor que no te tiene y mi prisión, tu recuerdo.

EL CALAVERA (Pedro Morales Pino) Played by Alfonso León D.

2006-12-21T07:30:00.000-08:00

Pulse el enlace para ecuchar la canción

NENÉ (Carlos Escamilla) Played by Alfonso León D.

2006-12-21T07:17:00.000-08:00

Pulse el enlace para ecuchar la canción

ANOTHER POEM

2006-12-15T08:44:00.000-08:00

I just finished writing this one.

My pale dream happened as an ebbed night.
I had smiles from the darkness of my body.
Then it was no more.
Yet the surface of your breathing
stirs my air.
(A misty evidence: you within.)
The horizon of your eyes
has stayed beholding me
but not as a place I might reach,
not as a hope wanting to be.
I have the stretched hue of your face
long known by my hollow path
laden with the unwanted magnitude
of overlaying disappointments:
those ghosts of you flaming everywhere.

SIETE POEMAS por Alfonso León Daza Vargas

2006-12-15T08:02:00.000-08:00

Aquí van otros siete que he escrito en distintas épocas, estados y momentos. Seguiré escogiendo algunos más para mostrarlos.

I

Tan pequeña y todo lo abarcas.
No alcanzo para que quepas en mí.
Mis ojos no acaban de mirarte.
Y he buscado la grandeza en otra tierra.
Mides mi ternura con tus labios.
Siempre poca para llegar a mojarte.
Mi piel es hormigas y hierba.
Y tus pétalos más bien pradera.
Han soñado mis pájaros un nido.
Y hallaron un árbol más ancho que el cielo.
Ahora el cielo tiene altura de trinos.
Y tu risa nombra todos sus colores.
Solía anhelar lo brillante.
Solicitaba llamas y claridades.
¿Podría ahora querer astros y estelas?
Tu rostro y tu pecho son constelaciones.
Y no sólo alumbran: me amamantan.

II

Todo este mundo se quedó detenido ese día
oliéndote, mirándote, bebiendo tu sabor.
La memoria rueda hasta tus orillas
y me rodea todo el mar, tu abrazo;
algas enredándome, olas furiosas, tu cabello.
Sigo atado con tus venas
y sumergido en tu vegetación,
mujer salvadora, noche y luna ubérrimas,
oasis y verdor tras tanto ayuno,
amanecer sobre una playa tras un naufragio.

III

Una noche hueca se hizo luna y candela
e hirvieron de espuma mis playas:
como una armada invasora de un islote
manó sobre mi corazón tu vida.
Desde que tus manos aliadas del rocío
y tus labios de alas y colmenas
crearon disimulados
una celda con armonías del agua
y la pastura
y encierro de musgos,
prefiere mi sueño esta cautividad,
no la desazón solitaria
de una llanura poblada y multívora.
No parecería larga la vida
si anduviese largos días más
y debiera otra vez adorarte.

IV

Primero manantial y luego arroyo
y una profusión caudalosa que me enseñó la suavidad.
Vi toda emoción transfigurada
cuando tus ojos me anunciaran
todo el embrujo que aguardaba unos besos
caminantes ahora en una sola ruta
por un valle que no he acabado de recorrer
y una sola aurora lumbre de cada instante
cuyo único límite concebible
no lo tiene el término de este nacimiento bendito
que me hizo tuyo.

V

Si no te humedecieran mis poros
- sueño encarnado, logos ginécido de mi universo-
pensaría que eres lo mismo que la música.
Si no acostumbrara recorrer esa antigua senda
- manantial del sino, umbral del hálito genífero
y la resurrección-
supondría que es uranio tu cuerpo.
Y consideraría un ensueño esta eternidad visible
y otra vez merodearían por el templo
los dioses que han inventado los hombres,
los fuegos veleidosos
cuyas aras tú,
alada victoria,
ocupaste al ungirme.

VI

Ave sonriente ; sápido canto.
Nube yerbiza ; cántaro móvil.
Alba cantiga ; árgira joven.
Luna mojada ; lúbrica lumbre.
Uva desnuda ; lágrima ebria.
Cítara mansa ; flúvida danza.
Ínsula tenue ; trémulo árbol.
Agua dormida ; jícara dulce.

ELLEGRAMA DE LO PRETERIDO CON TU AVENIR

llanto
lleneza llovediza
llagante llaneza
llano llovecido
llave
llamada llena
llama llegada
llevados lloros
lluvia

ONE OF MY POEMS

2006-12-11T04:33:00.000-08:00

Those rising memories shall stand near my eyes.
I remember my quiet heart around you,
my shouting eyes upon you,
the vanishing sorrow through your presence.
All dreams to come linger on in my veins,
your touch spreading to release me,
your sight widening to warm this fool in chains,
now the ocean in a corpse,
now the skies in a deep sunk room,
images of a galaxy on dry rocks.
Your truth lighting up the earth.
A star in my cave.

UNOS VERSOS

2006-11-30T11:38:00.000-08:00

Hacia 1991 empecé a escribir versos hechos para alguien o sobre alguien o mejor debo decir acerca de la experiencia estupefaciente y engrandecedora del amor, de quien hubo días en que pensé que hubiera sido mejor sustraerme.
He sido bastante pudoroso con ellos, pero ¡qué caray! Bastantes cosas peores se ven publicadas por ahí y con pasta de lujo. Además, últimamente han estado visitando este blogcillo desde lugares insospechados de la aldea global, así que creo que es un deber publicar más cositas con mayor frecuencia.
Aquí va el primero. El último que arañé con mis garabatos (esta mañana, a propósito). No sé si sea por lo menos bonito; ignoro si es una memez. Es un comentario sobre dos que se reencontraron.
Ya iré mostrando otros que he hecho en español y en inglés.

Tanto andar soñando con tu carne,
sin tu ser atándome como debí estar,
temblando en lejanía con tu ausencia
y el instante ido.
No ver ahora tanto que inventé buscando
las múltiples ondas de tu cuerpo, mi alivio.
Otra vez son nuestros el silencio de las manos,
las visiones compartidas en la noche,
las breves horas que la pueblan.
Por los labios huirán tantas soledades.
Esta tarde es recuerdo de lo nuevo,
vencedores que somos del olvido.

GAVOTTE EN RONDEAU (Suite 4 para laúd - J. S. BACH) Played by Alfonso León D.

2006-10-23T07:49:00.000-07:00

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PAOLA ANDREA (Alfonso L. Daza V.) Played by composer

2006-08-29T10:45:00.000-07:00

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CANCIÓN DE CUNA (E.Grenet/ Leo Brouwer) Played by Alfonso León D.

2006-08-29T10:20:00.000-07:00

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TRADUCCIÓN DE TRES POEMAS FRANCESES

2006-08-05T19:44:00.000-07:00

Con esta segunda traducción deseo compartir imágenes hermosas que encontré en tres poemas en francés que quizás sean poco conocidos en nuestra lengua.

Pese a que no se puede componer con el mismo ritmo y una sonoridad semejante en una traducción dadas las diferencias entre las lenguas que no permiten las mismas aliteraciones, consonancias y asonancias en las mismas circunstancias, procuré ser “fiel” como en los anteriores y lograr exactitud léxica dentro de los alcances permitidos por mi conocimiento y mi sensibilidad. Es quimérico tratar de dar a una lengua las cadencias de otra debido a su estructura silábica incluso si dichos idiomas son cercanos morfológicamente y si al hallar la “correspondencia” léxica las palabras en ambas lenguas comparten la etimología.

Las anteriores consideraciones no fueron una gran preocupación aquí ya que estos tres poemas franceses no fueron escritos con rima, de manera que no fue necesaria la creación de una obra nueva con frases enrevesadas y rimadas a la fuerza que resultan ser más bien malabarismos ingeniosos cuyo efecto real es desdibujar el original.

Sólo resta comentar que aparte de la percepción y la elaboración que espera la poesía de quienes a ella se acercan, no veo en estos poemas ninguna necesidad de tener muchos antecedentes en cuanto a referencias culturales ajenas al lector en castellano puesto que no se nombran personajes desconocidos ni hay aquí metáforas estereotipadas que pierdan sentido en nuestra lengua ni tampoco alusiones a hechos extraños a nosotros como la caza de rinocerontes o los rituales esquimales con entrañas de foca.

Buen provecho.

SUSPIRO

Del fondo de las calles veo venir

Los recuerdos

Que teníamos juntos.

El cielo ya no tiene su azul ligero

Y como tranquilizado.

Se hace más profundo, se dora

Y toma a la noche con inquietud.

Los pasos abren una tregua

A su fatiga.

Los hombres se juntan y se detienen

Como en un sueño.

Oh vida, en este momento que pasa

Y que nosotros querríamos recobrar para siempre,

Cesa de robar el secreto de nuestros días…

Léon-Paul Fargue (1876-1947)

BUENA JUSTICIA

Es la cálida ley de los hombres.

De la uva hacen vino,

Del carbón hacen fuego,

De los besos hacen hombres.

Es la dura ley de los hombres

Guardarse intactos

Pese a las guerras y la miseria,

Pese a los peligros de la muerte.

Es la dulce ley de los hombres

Convertir en luz el agua.

El sueño en realidad

Y los enemigos en hermanos.

Una ley vieja y nueva

Que va perfeccionándose

Del fondo del corazón del niño

Hasta la razón suprema.

Paul Éluard (1895-1952)

Publicados en LEÇONS DE LITTÉRATURE FRANÇAISE 2 (A.L.A. Mooij et F.C. Rothier - N.V.W.J Thieme & Cie – Zutphen, 1968)

Una máquina Singer en un hogar negro

Árabe, indio, malayo, chino, anamita

O no importa en cuál casa sin

Brújula del tercer mundo

Era el dios lar que reacomodaba

Los días malos de nuestra infancia.

Su aguja tendía bajo nuestros techos

Trampas fantásticas al hambre.

Su aguja desafiaba la sed.

La máquina Singer domaba tigres.

La máquina Singer encantaba serpientes.

Desafiaba paludismos y ciclones

Y cosía hojas a nuestra desnudez.

La máquina Singer no caía del cielo:

Tenía en alguna parte un padre,

Una madre, tías, tíos

E incluso antes de tener dientes para morder

Sabía abrirse un camino de leona.

La máquina Singer no era siempre

Una máquina de coser enganchada día y noche

A la ternura de un hada subdesarrollada.

Quizá era una bestia feroz

Que se irritaba con los grifos

Y que espumeaba de rabia

E inundaba la casa de humo

Y la casa quedaba sin ritmo ni compás.

La casa ya no giraba alrededor del sol

Y los muebles se daban a la fuga

Y las mesas, sobre todo las mesas,

Que se sentían muy solas

En medio del desierto de nuestra hambre

Volvían a su infancia de la selva

Y en aquellos día sabíamos que Singer

Es una palabra de un diccionario de presa

Que nos esperaba quizás detrás de las puertas

¡Con un hacha en la mano!

René Depestre : Poète à Cuba (Éditions P.-J. Oswald, 1976)

Publicado en THE NEW PENGUIN FRENCH READER (Simon Lee and David Ricks – Penguin Books, 1992)

MI VERSIÓN DE "TWO ENGLISH POEMS" (BORGES)

2006-07-13T13:15:00.000-07:00

En mi condición de novato con blog tuve la audaz ocurrencia de traducir al español un escrito en inglés de Jorge Luis Borges, figura altísima y venerable en mis afectos, para deleite de aquellos que no hayan podido disfrutarlo por no conocer esta lengua. Creo que más lectores deben conocer estos poemas que, aparte de las conferencias, reseñas y comentarios en inglés, parecen ser la única obra propiamente literaria que conocemos de Borges en esa lengua. Aunque colosalmente literario fue él en todo momento.

Respecto de estos dos magníficos poemas, dan la impresión de ser una confesión tímida como él y desesperada y sin esperanza ante alguien lejana o ajena y tal vez por eso mismo no usó el castellano al componerla.

Supongo que hará falta tolerancia para mi deleznable pretensión de hacer este ejercicio lingüístico que quizás a alguno pueda servir aunque nadie lo haya solicitado. Tampoco sé si haga falta en el mundo literario porque es probable que existan mejores traducciones. Puedo suponer que con justicia ésta puede considerarse una empresa aborrecible de un aficionado si la leen los expertos borgesianos como el insigne Juan Gustavo Cobo Borda, autor del fabuloso "Borges enamorado," publicado por el Instituto Caro y Cuervo. No obstante, deseo hacer esto -descontando la vanidad y el asombro que me mueven- para servir a quienes lo requieran por medio de este acto comunicador de la hermosura.

He aquí, pues, este fruto del corazón y la mente de un grande a través de mi osado intento .

JORGE LUIS BORGES - Obras Completas 1923-1972 (Emecé Editores)

El otro, el mismo

(1964)
TWO ENGLISH POEMS

DOS POEMAS INGLESES

A Beatriz Bibiloni Webster de Bullrich

El alba inútil me encuentra en la esquina abandonada de una calle; he sobrevivido a la noche.
Las noches son olas orgullosas: enormes y pesadas olas de un azul oscuro cargadas con todos los matices del suelo profundo, cargadas con cosas improbables y deseables.
Las noches tienen una costumbre de regalos y negativas misteriosas, de cosas obsequiadas a medias, retenidas a medias, de gozos con un hemisferio oscuro. Las noches, ya ves, se portan así.
La oleada, esa noche, me dejó los jirones habituales y tiras sueltas: algunos amigos odiados con los cuales hablar, música para los sueños y el humear de cenizas amargas. Las cosas que mi corazón hambriento no tiene cómo usar.
La ola grande te trajo a ti.
Palabras, cualquier palabra, tu risa; y tú tan perezosa e incesantemente hermosa. Hablamos y has olvidado las palabras.
El alba que se desmorona me encuentra en una calle abandonada de mi ciudad.
Tu perfil retirado, los sonidos que se van a hacer tu nombre, la cadencia de tu risa: estos son los juguetes ilustres que me has dejado.
Yo los volteo en el alba, los pierdo, los encuentro; se los relato a los pocos perros extraviados y a las pocas estrellas extraviadas del alba.
Tu vida magnífica y oscura...
Debo alcanzarte de alguna manera: guardé esos juguetes ilustres que me has dejado, me falta tu mirada escondida, tu verdadera sonrisa - esa sonrisa solitaria y burlona que tu espejo frío conoce.

¿Con qué puedo retenerte?
Te ofrezco calles angostas, ocasos desesperados, la luna de los suburbios raídos.
Te ofrezco la amargura de un hombre que ha mirado durante mucho mucho tiempo a la luna solitaria.
Te ofrezco mis antepasados, mis muertos, los fantasmas que los vivos han honrado en el mármol: el padre de mi padre asesinado en la frontera de Buenos Aires, dos balas que atravesaron sus pulmones, barbudo y muerto, envuelto por sus soldados en el pellejo de una vaca; el abuelo de mi madre - de sólo veinticuatro años - liderando una carga de trescientos hombres en Perú, ahora fantasmas en caballos desvanecidos.
Te ofrezco la inteligencia que acaso mis libros pudieran tener, la hombría o el humor que acaso hubiera mi vida.
Te ofrezco la lealtad de un hombre que nunca ha sido leal.
Te ofrezco ese centro de mí mismo que he guardado de alguna manera - el corazón central que no sabe de palabras, no trafica con sueños y al que no tocan el tiempo, el júbilo, las adversidades.
Te ofrezco el recuerdo de una rosa amarilla vista al atardecer años antes de que tú nacieras.
Te ofrezco explicaciones de ti, teorías sobre ti, auténticas y sorprendentes noticias tuyas.
Puedo darte mi soledad, mi oscuridad, el hambre de mi corazón; intento comprarte con la incertidumbre, con el peligro, con la derrota.

1934

Traducción 2006

ESPERE Musatekton

2006-07-08T10:44:00.000-07:00

ESPERE MÁS DE MIS POEMAS, TRADUCCIONES E INTERPRETACIONES EN MP3 (GUITARRA CLÁSICA, TIPLE SOLISTA y TIPLE PUNTEADO).